|
EL
NAVEGANTE |
Capítulo 1 Capítulo 2 Capítulo 3 Capítulo 4 Capítulo 5 Capítulo 6 Capítulo 7 |
|
POSTAL PANORÁMICA En un lugar no muy lejano del horizonte, se dibuja
el contorno difuso de un pueblo, que con sombras vagas deja imaginar los
detalles de construcciones exóticas y decadentes de oxido. Las arenas pulen los remaches, dejando huellas
sobre las chapas recicladas, como símbolo erosivo de su poder destructivo. Un movimiento opaco se divisa, mientras a pasos
cansados me aproximo, casi gastando las reservas de ilusión que guardamos como
camellos en jorobas mutiladas por los laberintos de cada día. Sin pórticos y bienvenidas me adentro entre las
edificaciones que dejan lonjas de cielo violeta, como techo de calles carentes
de asfalto. Retorcidas estructuras entre rocas y metales,
salpican rostros asomados en huecos que fueron ventanas. Mi memoria carente de recuerdos
sólo deja que mi
destino sea decisión de cada instante, sin jurisprudencia de experiencias. Huérfano de historia, siento la sangre fluir a mi
cerebro, que usina pensamientos y conjetura mis carencias. Rápidamente, en un bautismo de
lágrimas sordas, me
nombro El Navegante, y siento en el norte referente la utopía del sur magnéticamente
reluctante. Fraguando rincones, relucen chispas de verbos que
movilizan el habla dormida en fríos glaciares de soledad. Despierto así del letargo, comparando mi estado
con un despabilar confuso, y deduzco que el olvido en realidad es pereza capital
que duerme al hombre que no se cuestiona. Estas notas escritas sobre arenas movedizas solo
podrán ser leídas desde lo alto, y se hundirán en lo profundo quienes se
arraiguen de la tierra con raíces que no sueñan con ser pájaros. Mientras más me acerco al reducto del otro lado de
la calle fangosa, mi silueta se proyecta creciendo en cada paso que doy hacia la
luz de la entrada. Miro sobre mi hombro y reconozco a mi sombra, que
crece sin limites ópticos, oponiendo su existencia a las leyes materiales. Se abre la puerta con ruidos rechinantes y me
fagocita el aroma enviciado de bar humeante, entre mesas volcánicas, con
parroquianos bebiendo lava mientras curvas sinuosas seducen las miradas. Es ahora cuando una panorámica mirada congelada,
hace de mi existencia sin memoria, un prisma donde la luz se disgrega en óleos
coloreados con rojos de lámpara ardiente. |
